Mamás y Papás

Un poco más abajo, he colgado un vídeo "Mamás y Papás", que te invito a ver. Es un vídeo que horroriza por lo cruel que puede llegar a ser, y a la vez, tan real y cercano para tantas personas... No sólo las mujeres viven la violencia, también sus hijos e hijas la viven, la sufren y lo peor de todo, pueden llegar a creer que es "normal".

A veces, recuerdo a una familia que conocí hace años. La mujer tenía la cara desfigurada por los golpes y era incapaz de hacerse cargo de su bebé. Su hija de, unos cinco años, lo hacía por ella... sabía cuándo su hermanito había mojado los pañales, cuándo tenía sed, o cuándo debía comer su papilla...

Esta niña había crecido demasiado rápido. Se desenvolvía como una adulta y hablaba con desparpajo. Recuerdo una de las frases que me dijo, con total naturalidad: "No quiero a papá porque quiso matar a mi mamá agarrándola del cuello". Lo había visto todo.

Sólo me pregunto cuánto más habrá visto después de que su mamá regresara con su papá.

A través de la ventana

Recuerdo la primera vez que me asomé por esa ventana. Era de noche y la farola del jardín iluminaba el césped. Sentía miedo y emoción a la vez. Era consciente de que mi vida había cambiado radicalmente y me alegraba de que así fuese. Lugo se me había quedado pequeño. Conocía de memoria sus calles, había jugado en todos sus parques y subido a todos los muros a los que alcanzaba.

Sabía que había cosas que echaría de menos: los chicles de bola de la máquina de la tienda donde iba a comprar con los abuelos, los patos y cisnes del parque, mis amigas, la casa de los abuelos, y sobre todo, a los abuelos.

Pero ya tenía cuatro años y era hora de que viniese a Madrid, a vivir con mis padres y mi hermano. Tenía que empezar a ir a la guardería. Se lo había explicado al abuelo cuando me pidió que me quedara con ellos. "Abuelo, me tengo que ir con mis padres y empezar el colegio". El abuelo se había echado a llorar y eso me entristecía. Pero los abuelos vendrían a vernos y nosotros también iríamos en el verano y las navidades.

Pronto me di cuenta de que mis padres, aunque había tenido mucha relación con ellos, eran prácticamente, unos desconocidos. Me sentía desamparada cuando me equivocaba al pulsar el botón del ascensor y aparecía en una planta que no era la de mi casa. Me sentía perdida. Bajaba de nuevo hasta el portal, y subía por las escaleras, contando el número de descansillos que atravesaba "uno, dos...tres" hasta mi casa. Me faltaban las referencias. Fue una etapa dura, en la que intentaba hacerme la fuerte, pero en la que me echaba a llorar, simplemente, porque en la guardería, otra niña no me dejaba la plantilla de madera para dibujar un elefante.

Ahora me siento un poco de esta manera. Soy consciente de que mi vida va a cambiar radicalmente, pase lo que pase...

Renombrar una Avenida

Los vecin@s de Butarque siguen en pie de guerra. Aprovechando la noche, han "renombrado" la Avenida de los Rosales, con nombres más apropiados, como Avenida del Infierno, Avenida de la Vergüenza, Avenida de las Inundaciones, Avenida de la Muerte, Avenida de los Camiones, Avenida del Olvido, Avenida de las Mentiras... desde luego, hay calificativos más que de sobra para elegir.

Desgraciadamente, los carteles no duraron demasiado, pero sí lo suficiente como para que los vecin@s comentasen lo adecuado de estos nuevos nombres, y para que algunos medios lo recogiesen...

AVIB ha recogido las noticias

¡Ánimo vecin@s!

Los gusanos paranoicos y otras historias

Hace tiempo escribía.
Escribía historias.
Eran historias de temática variada, algunas sobre las situaciones que me indignaban, otras sobre noticias que me parecían curiosas, o simplemente, sobre la vida de una chica que intenta hacerse un hueco en la profesión que ha estudiado, que intenta sobrevivir dentro de un cúmulo de historias sentimentales surrealistas condenadas al fracaso.

Casi todas las historias eran vomitadas. Se escribían en unas horas, algunas, durante noches de insominio. Salían de mi cabeza de modo vertiginoso, incrustándose en el papel durante unas horas. Las justas que tardaría en leerlas para romperlas o modificarlas incansablemente. Alguna se salvó de esa criba. El perverso polimorfo fue la historia que más me gustó. Y sorprendió.

Se fue tejiendo en mi cabeza de forma inconsciente. No podía dejar de escribir hasta que la finalicé. Yo misma me sorprendí del final.

La única historia que no tiene nada que ver conmigo, ni con nadie que conozca. La única que leyéndola nuevamente ha sido modificada mínimamente. Escribirla fue una adicción de unas horas. La sensación de que una mano invisible guiaba la mía, en la que yo simplemente era un instrumento para que alguien ajeno a mí dejara constancia de su historia.

Los gusanos paranoicos también se muerden la cola fue una historia diferente. Más de 150 páginas modificadas una y otra vez. Tenía algunas cosas de mí, otras de mis amigas, amigos, parejas ocasionales... era el reflejo dramático de la incoherencia, la supervivencia, la amargura, los rechazos, la locura, la alegría... la mirada esperanzada de quien sólo tiene futuro, aunque éste sea incierto, siendo consciente de que un paso en falso significa una caída al vacío de la que nunca te recuperarás.

Fue una etapa oscura que engullía a muchas de las personas de mi alrededor. Algunos se refugiaban en las drogas, en la miseria, en el "¿cómo alguien como tú se ha fijado en mí?".
Una vida circular regida por la Ley de Murphy.

Una joya en el corazón de Madrid

Todos los lugares del mundo tienen una historia que contar. Pero la del Parque Lineal del Manzanares se mezcla, cautivadoramente para el inquieto observador, con el presente que nos ha tocado vivir.

A tan solo escasos metros de las viviendas del barrio villaverdense de Butarque, se extienden los terrenos de lo que comunmente se ha venido en llamar el Parque Lineal del Manzanares, en su tramo II. Terrenos que han permanecido intactos hasta hoy a la voracidad de la especulación inmobiliaria.

Cientos de hectáreas que, rodeando a ambos lados el río Manzanares, son una dispensa de ese alimento de incalculable valor que es nuestra historia, la biografía eterna de una ciudad y de un país al alcance de la mirada de cualquiera de nosotros.

Para el vecino de Butarque, en el mejor de los casos, el Parque es la ribera del río por la que discurren dos pequeños caminos, uno para peatones y otro para bicicletas, diseñados hábilmente para distraer la mirada del paseante de lo verdaderamente importante: el propio Parque Lineal.

Como no es oro todo lo que reluce, tampoco es Parque Lineal sólo el camino marcado. De hecho la vereda que marcan los pasos de los últimos tiempos no es, ni mucho menos, la que siguieron los antiguos, antiquísimos, habitantes del Parque desde hace más de cien mil años.

Cientos de metros a ambos lados del itinerario marcado para el obediente caminante, son también Parque Lineal, quizás aún mucho más importantes que la ruta marcada en los mapas de fabricación y diseño municipal

Viaje a ninguna parte

"When you are far
I can´t look in your eyes
just like an angel
your skin makes me cry..."

La canción suena en mi mente.

" Float like a feather
in a beautiful world
I wish I was special..."

No sé cuándo fue el momento en que decidí que no podría enamorarme de alguien a quien no le gustase esa canción.

" But I´m a creep
I´m a waverer..."

Supongo que surgió, de repente. Tampoco es algo que me importe demasiado. Pero sé que hay una razón. Todo tiene una razón.

" I don´t belong here...
taking it highest
I´m out of control
I want a perfect body
one perfect soul
I want you notice it
when I´m not around "

Creo que era una excusa adolescente para dejar a las parejas que no me gustaban lo suficiente. No es una excusa demasiado convincente pero, al menos, era una excusa. Una razón en una adolescencia donde la razón no tenía cabida.

" I wish I was special...
But I´m a creep
I´m a waverer...
I don´t belong here...
I don´t belong here..."

El paisaje castellano es árido. Plano. Amarillo. Carente de vida.
La mujer me mira. Mira mis uñas largas. La trencita en un mechón de mi pelo y el cascabel que cuelga de la pulsera de mi tobillo. Y mi vestido de tirantes. Me juzga.
La niña me mira como lo hacen todos los niños, fijamente, como sorprendida de verme, de reencontrarme. Sus ojos parecen decirme: "¡Cuánto tiempo sin verte!. ¿Dónde te habías metido?."
La anciana me mira vagamente, con la tranquilidad y parsimonia que dan los años. Sin interés. Ni siquiera se molesta en juzgarme. Por un momento, la envidio, por haber llegado hasta tan lejos. Y me pregunto si alguna vez podré ir sentada en un maldito vagón, con mi hija y mi nieta a mi lado, como ella. Pero ya conozco la respuesta: NO. Porque intuyo que nunca tendré hijos.

" I don´t belong here..."

No pertenezco a ningún lugar. Siempre he tenido esa sensación.
Observo esa bolsa de plástico, perdida, sobrevolando ese estéril, aburrido y amarillo paisaje. Empujada a merced del viento. Sin rumbo.
Una bolsa blanca de plástico recortada sobre el cielo azul plomizo...como una pequeña nube sintética. Y pienso que todo se diluye en la nada, todo acaba haciéndolo, tarde o temprano...
Tengo la sensación de que esto lo he vivido antes...

Californication

Hoy he comido frente a la pantalla del ordenador. Un trozo de pizza que llevaba varios días en la nevera, una cerveza sin alcohol con sabor a manzana, y un trozo de chocolate... una dieta equilibrada donde las haya. La razón es que había entrado a curiosear en Cinetube, y me ha llamado la atención una serie, Californication, que nunca había visto. He pinchado en el primer capítulo, y me ha enganchado que el protagonista es David Duchovny. Acabo de ver los primeros seis capítulos..

Un escritor fracasado, enamorado de su ex, -que se va a casar con otro hombre-, y que no deja de acostarse con mujeres que se encuentra en cualquier sitio. Me sorprende esa facilidad que tiene el protagonista, ese sex appel que provoca que nada más verle, toda mujer quiera acostarse con él... No hay que olvidar su capacidad de meterse en líos, y acabar a puñetazos con cualquiera. Poco creíble... ya veremos cómo evoluciona. Curiosamente, su único trabajo es escribir en un blog.

Los blogs son exhibicionistas y narcisistas. Todo lo que he escrito lo guardaba para mí. En el mejor de los casos, un 5% de lo que escribía lo leían mis amigos y amigas, novietes, y algún conocido. Con el blog, lo que publicas, está a la vista de cualquiera que pase por allí.

Reconozco que soy narcisista, y un poco exhibicionista...

La revolución de Butarque

Los medios de comunicación estos días nos hablan del 2 mayo de 1808, el levantamiento del pueblo español contra la invasión francesa; y de mayo de 1968, la revolución juvenil francesa frente a la rigidez social.

En ambas hubo una gota que colmó el vaso. El pueblo ya había soportado demasiado, y decidió tomar la iniciativa, gritar un “¡BASTA YA!”.

¿Y en qué acabó todo aquello?. Es tan complicado movilizar a la gente...y se consigue tan poco una vez movilizados...

Hace precisamente un año, en mayo de 2007, Butarque, un barrio de VillaVerde, en Madrid, dijo “¡BASTA YA!”. La gota que colmó el vaso fue la muerte de cinco personas en un accidente de tráfico. Un accidente anunciado por l@s vecin@s a las administraciones competentes, que simplemente, se quedaron de brazos cruzados esperando lo inevitable...

Un grupo de vecin@s se unieron para luchar contra la pasividad de las administraciones. Las concentraciones y actos reivindicativos se sucedieron: mesas informativas, concentraciones, pegada de carteles, recogida de firmas... prendió la mecha en algun@s vecin@s. Una mañana, el barrio de Butarque despertó con pintadas de calaveras en sus calles, señalando los puntos negros.

L@s vecin@s se organizaron, y se constituyeron como asociación: AVIB.

Un año más tarde, siguen luchando por hacerse oír, y por despertar al resto de sus vecin@s. Lo van consiguiendo... nuevas manifestaciones, comunicados de prensa y aparición en medios de comunicación.

Por falta de frentes abiertos, no será: reforma de la Avenida de los Rosales, inexistencia de equipamientos públicos, cesión directa y gratuita del escaso suelo público al Arzobispado de Madrid, inminente destrucción del Parque Lineal por una nueva línea de AVE, niveles de ruidos ilegales, zonas del barrio convertidas en aunténticos vertederos...

Lograr cualquier cosa supone un esfuerzo sobrehumano, pero ese grupo de vecin@s no decaerán, y quizás la nueva revolución debe venir de ese tipo de movimientos. En un tiempo en el que los ideales políticos se difuminan, y los partidos parecen meros grupos de personas buscando el poder, es necesario encontrar un movimiento capaz de decidir lo que quiere, cómo y cuándo lo quiere. Provocar que los políticos y las administraciones trabajen, realmente, para los intereses de los ciudadanos y ciudadanas, y no sólo para lograr sus votos.

La realidad es que la sociedad está dormida, y a quien le interesa esta situación, lo tiene fácil, desde el ocio al urbanismo todo está a su favor, todo va encaminado a lograr una sociedad fragmentada e individualizada.

Sin embargo, desde hace un año, algo se mueve en Butarque...
Web de AVIB